escondê-lo, calá-lo, fingir que não está lá, abrir-lhe a porta e deixá-lo ir dar uma volta pelas voltas das noites, pelos caminhos da recolha.
enquanto isso ele já não oprime, não incomoda e não orgulha, não magoa, não pesa.
é deixá-lo leve e calado a dançar.
dar-lhe um papel e uma caneta.
dar-lhe muita estrada.
dar-lhe muita música e muito álcool.
Embalá-lo em verde.
intrigado, o eu deambula pelos campos.
o eu reaprende o silêncio.
o eu esquece as respostas.
o eu, insuspeito, pensa em não voltar.
pensa em tu, ele, nós, vós, eles.
somos todos o mesmo, pensa ele,
mas ninguém quer ser eu.
encontramos, é um facto, enquanto vasculharmos, mais lama que pérolas, ou é ao contrário. emocionem-se e chorem (até mesmo ao fim do video)com aquilo que me emociona e faz chorar.
mas se acham que o fim é isso então sigam os Godspeed You Black Emperor até aqui.
(Não há folclore gótico que chegue aos pés da verdadeira angústia destes gajos. da nossa. diurna. hoje. a ficção gótica dá-nos uma noção de imortalidade, a ficção cientifica uma noção de efemeridade)
os deuses protegem-me a casa, um buda em pedra da india protege a janela, uma espécie de duende da amazónia, em cabaça, penas e sementes guarda-me a porta, uma outra espécie de duende colorido em madeira, mexicano, comprado no "el buen amigo" e oferecido em território partilhado por espíritos indios e irlandeses, abre-me os braços.
os elementos estão comigo, o som e a dança, o tempo e o espaço, de enormes e disformes, estão distribuidos em moléculas e átomos que me metem um passo diante do outro, tão certo como o sol nascerá amanhã. às vezes muito, às vezes demais.
às vezes calo-me em reverência perante o vento, a neblina da madrugada, a água salgada, o mocho que caça por cima da minha cabeça, Bastet que dorme enrolada no meu sofá, esperando o próximo ciclo de morte e ressurreição. emociono-me frequentemente com ficções, o suficiente para ficar de olhos molhados, sorrindo e contemplando escondida a sua beleza. muito maior do que eu, todo este redor participa numa saga teológica onde a minha memória é o centro, o principio e o fim, a experiência organizativa, o espírito do caos.
estas mitologias que habitam a minha sala, as minhas muitas salas, traçam nos seus segredos a Arvore da Vida, e deixam-me habitar a sua história como se fosse minha. eu também lhes guardo a casa.
e com a spoonful of sugar makes the medicine go down.
a vida dá twists and turns em torções karmicos numa espécie de fuga para a frente.
é fechar os olhos e "bazas d'lum".
aprender e pensar fora da caixa e fazer e levar os outros a fazer e deixar de lado pessimismos e outras coisas que provocam azia e rugas.
ando a fazer um curso intensivo de história de arte e a planear o doutoramento, o que implica x elevado a 1000 de complicações e escolhas e dúvidas, e ando entusiasmada com tanto que quero saber sobre o mundo.
vamos lá ver se as burocracias e os sonhos não se enlaçam nos meus pés...
veio a varicela e a cara cheia de chagas e o olho inchado, veio o horror de ter contaminado meia cidade e poder desenvolver lesões cerebrais, veio o telefonema das cobranças, veio o tiro lá na rua que matou o único mitra amigo, veio os dois tralhos de seguida a descer a calçada da Glória (hmmm, justiça poética?) veio o parto falhado da minha gata e quatro cadaverzinhos com a alma encomendada, veio o aumento da gasolina, veio a nódoa de café no pijama lavado.
voltou a machadada na vida social e a chuva que não pára, a caleira torta que me inunda a sala e a mesa cheia de medicamentos.
veio o silêncio de quem ainda precisava de mim.
só não vem o pesadelo porque estou a vivê-lo. só não vem o sonho porque a taulada dos antiestaminicos não deixa.
Sirva mais uma rodada de misérias, se faz favor, com limão.
Sem gelo, puras e duras.
Enquanto arranho o cérebro às voltas meigas entre as músicas, e arrumo o equilíbrio entre as distâncias e as ausências, essas sacaninhas fugidias… É pois! Não discuta, homem! Sirva lá isso que temos sede e daqui a pouco fecha.
Enquanto faço as contas com os limites do sono e o fundo dos bolsos, e arranjo palavras trocadas para facilitar as coisas.
E mais uma para si também, para brindar com a gente. Não adianta negar, vamos arrastar daqui as esperanças combalidas pelos colarinhos, se elas se negarem a vir a bem. Não é hora para delicadezas tontas, a fingir sensibilidades marginais ou novelescas. Não há luzes, nem câmaras. Acção? Tarde demais. E daqui a pouco fecha.
A voz? Já foi, é o costume. Eu pago a conta dela, não se preocupe, que isto é família. Não aguenta muito, e com os anos parece que fica pior. Já murmurou tantas vezes as promessas que já são delírios e já gritou tanto os pesadelos que já são reivindicações. A luta é que continua. Só essa é que me faz companhia toda a noite, quietinha e muda. Não é de muitas falas, mas é do coração. Do nosso.
À nossa!
Que dia é hoje? Quer dizer, tecnicamente hoje… Qual é o número deste sol no mês inteiro? É que tenho coisas combinadas, pormenores a acertar, com o ano e tem mesmo que ser tecnicamente hoje. A noite ainda não foi, e anda sempre atrasada.
Ainda tenho tempo para mais uma, daquelas de traçar a língua, para aquecer a ilusão por dentro antes do desencanto lá fora. Só mais uma para acabar. Para o caminho se juntar aos meus pés quando saltar deste banco alto demais para as minhas ambições.
Vá lá, pago no acto da entrega…
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