Mista uma colecção de famintas anormalidades. o leve odor a pânico nas criaturas que agora evitam a noite com a crença oportunista que tudo se resolverá a bem. a lista e a lista outra de exigentes tarefas que não podem ser marinadas com antecipação. alguns poemas que transbordam pelos cantos enquanto a ligação se mantém. auscultamos as batidas dolorosas dos orgãos enquanto o corpo apenas obedece à geografia, sem insistência nem manias. os trocadinhos e os trocadilhos cada vez mais escuros e escassos. as máquinas que não páram de avariar e descompor-se. os pares que se desemparelham em poucos metros. os planos que vão pela agua abaixo e a água que não vai pra baixo.

sinto-me segura à noite nesta torre.  ¶ 11:01 da manhã