erva doce nasce do corpo que renasce verde. é mentira tudo o que te disseram. não é sangue, mas erva doce, o que nos nasce nas veias como uma inveja sã e um murmúrio ausente. é o gelo que derrete no chão e o fumo que se propaga no fim da sala junto a uma janela. é mais uma vez a verdade. é o que quer dizer. e confio no sangue, mas não é erva doce, nem me traz nem me leva a lado algum em data certa. não quero saber do sangue e sou mulher e ele vem e vai em data certa. nem de pactos nem de cartas nem das formas que ele tem, vivo ou morto. e o meu é falso. nada é tão verdadeiro como a erva doce. tudo o resto que te disseram é mentira. a tua forma esquecida tem esse cheiro de casa antiga na cama emprestada. resto de mistério derretido em calor. o aroma do terceiro dia. o respirar da cegueira e do dogma, mesmo gelado o sangue, mesmo a carne amortalhada em fumo. tudo o resto pode ser mentira, menos este gosto do chão e do fogo, menos esta feliz certeza do tempo. tudo o resto pode ser carne e sangue. mas esta verdade é minha, poção ou unguento, para fazer sem nome uma história sabendo a terra.  ¶ 2:44 da manhã